Manuel Escribano Rodríguez Buenos Aires LA CANAL Entre las dos sierras brotas tan callada; entre canchos grandes y las hierbas blandas. Naces cual la vida, al nacer el alba; naces a raudales... Te arrullan las auras. Los álamos grandes te montan la guardia y las madroñeras te tejen guirnaldas. Tú sales del parque a chorros de plata: limpia, cristalina, fresca, dulce y clara. Y los pajarillos, con sus dulces arpas, contentos saludan tu nacer de agua. ¡Ya suben, ya vienen!... las mozas más guapas, con cestos de ropa a tus aguas claras. Los cestos de mimbres, de mimbres muy blancas, sobre sus cabezas: ¡no hay miedo que caigan! Tienen equilibrio, tienen esa gracia que cada casita refleja en su cara. Sabes los secretos de cada semana, por las lavanderías que lavando charlan.

Y cuentan... y cuentan... - Fulano y Fulana, mujer, ¿no lo sabes?. Se quieren, se aman. - Mira, ¡no me digas! - Sí; juntitos andan. Y ayer en el baile... ¡vaya si bailaban!. Y en tu espejo limpio se miran sus caras; y el eco repite sus dulces tonadas. Tú las ves tender la ropa ya blanca, al sol que la besa y la vuelve cándida. Tú bajas corriendo hacia el pueblo, agua, que darás la vida a aquél de las Casas. Tu murmullo es dulce, cual de enamorada; tu cantar suave que a todos embriaga. Yo siento por ti la dulce añoranza de mis años niños, cuando me acercaba con labios sedientos -calor que abrasaba- -y tú eras tan buena: mi sed apagabas. Me sabias a poco y tanto me dabas, cuando yo encalmado sudando llegaba. He bebido mucha, mucha, mucha agua. Como mi Canal... ¡nada, nada, nada! Sementera nr. 24-25 octubre de 1997.